Hombres, mujeres, niños y hasta ancianos, gritan este día como si el mundo empezara. Por algo se llama viernes y es vernáculo. Para este día publico estos textos que escribí.
Escrito por: Jorge Mario Sarmiento Figueroa
Editor general
Adiós
Caminé al doctor, miré sus ojos que no vieron, me senté. Escribiendo el mal que ya no tengo, decidí. Le dije hola, hermano, fue un placer conocerte. No sabía qué bien me conocías, al cuerpo. Hubieses mirado mis mejillas, dónde tengo las arrugas, la mancha amarilla de mis párpados, los puntos negros de la lengua que tapaste con la pala. Tengo la punta de mis nervios en el jardín, allí debí quedarme esta mañana. Nos vemos hermano, bonitas las fotos junto a ti. La vida es un portarretrato, unos eligen en el escritorio, otros ya salieron por ahí. Adiós, doctor.
Amigo querido
Yo no quiero un amigo que me tienda la mano, ni uno que tenga la bolsa y la espada lista, no quiero un viejo amigo ni uno viejo que diga que se acuerda de mí. No quiero un amigo que se ufane diciendo que lo es mío, que mida éxito o fracaso. Que cuente y cuente infinitas francachelas y la verdad es que esta noche ansiosa no me acuerdo de ti. Cuando regreso a casa de mi infancia revivo patadas de calles en el fútbol, las trompadas que nos dimos por tu culpa, la mirada que me diste cuando besé a la niña de terraza alta. No quiero un amigo que conozca lo que falta, que no sepa si mi corazón late o va a morir. Que no tenga presente la puta fecha, que no me pregunte qué pasó con el amor y el trabajo, que me deje en paz deambulando, esta vez no indagues en hermanos, no le digas a Julio ni a Gustavo que me extrañas, que me he perdido, que aparezca. Yo no quiero, no quiero amigos aunque tú valgas millones. Te quiero mucho, pero insisto, no te quiero a ti.
El gran escritor
Imagino ser un gran escritor, que los hombres y mujeres lean lo que escribo y sus almas tiemblen con ganas de salir. Mido cada letra, como bajan las pé y se atraviesa la raya de la té. Suelo hablar mientras escribo, contigo, con aquellos, con extraños, tratando de poner el pensamiento como quisiera que lo escucharas. Por eso no soy un gran escritor.
Lo que todavía no sabes del piel hielo
(título de libro de Efraím Medina)
Lo que todavía no sabes del pez hielo, escribió en Cartagena el escritor. un escritor que perdió todas las peleas y tiene una banda que nunca va a salir. Es famoso, vive en Venecia, subdirector de una vaina llamada carnaval de las artes. el pez hielo. el pez hielo… el pez hielo. el pez. hielo. el pez hielo se parece a ti. un universo de cronopios, verdes son tus ojos y azul. son grises en grises de verano, lloran siempre los inviernos esperando que no llores tantas primaveras, cuando vivías sola en el caribe no había océano, ni eran tantos los otoños, calor era verano; lluvia, invierno, primavera es que el amor toque por ti. Famas, famas son de aire, el piez hielo dibujado sin su agua, vuela libre pero no nada, la boca abierta, las agallas, las agallas son lo que se parece a ti.Pon mi texto en los pies de tu dibujo. pon las flores en cerámica, monedas en tu monedero. vuelve a ver la mariposa en el espejo, el imán de un sueño en la nevera, las cartas están en el lugar de ellas. Si pudiera los peces saltarían de las peceras, entrarían a la ducha, usarían mi toalla, si yo pudiera tu pez tendría algas, desovaría en la cama como lo haces por mí. Andaría sin pensar en atarrayas, el viento claro es oscuro debajo del agua, pon mi texto donde vive tu dibujo, allí sin tanto que pueda respirar.
Esta mañana
Había salido esta mañana a mirar alguna excusa para tomar. Me encontré un cigarro, una alcaldesa, un policía y su malandro, el cielo nublado, luego el sol que quema, la brisa muy fuerte, charcos en la calle. Cuando sucedió una sonrisa, tuve una razón. Caminaba y ahora era por el otro lado del camino, le pedí perdón al policía en nombre del delincuente, ¡ah! qué bueno es que una mujer gobierne, el sol siempre radiante con esas nubes juguetonas, la brisa, la brisa, y mira cómo salto los charcos. Cuando sucedió una razón para el llanto, me callé.
